Автор Тема: Когда цветет столетник  (Прочитано 7826 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Когда цветет столетник
« : 02 Ноябрь 2011, 14:19:32 »
Начала писать кое-что новенькое, только вот не знаю, стоит ли продолжать.... Очень важно ваше мнение!!

ВСТУПЛЕНИЕ.
- Бабушка, бабушка, - кричала маленькая Мария, стоя у большого окна своей спальни, - смотри, этот цветочек тоже зацвел!
   Она указывала пухлым маленьким пальчиком на едва распустившиеся нежно-фиолетовые цветки фиалки. Подоконник ее светлой, большой комнаты был заставлен комнатными растениями. Некоторые из них дарили родители, другие покупала бабушка, и, принеся очередной подарок, начинала рассказывать интересную историю.
-Да, Мария, - сказала бабушка, тоже подходя к окну, - а ты знаешь, что это за цветок, дорогая?
-Это фиалка, - ответила Мария и пристально, выжидающе посмотрела на бабушку большими серыми глазами.
-Это не просто фиалка, - возразила бабушка и понизила голос так, словно рассказывала что-то очень важное, и их могли подслушать, - это цветок фей. Каждое сотое полнолуние они прилетают, чтобы потанцевать на нежных лепестках, попеть песни и испить капли росы, скатывающиеся по утрам, как бриллианты.
-Ты видела их?! - восторженно и тоже шепотом спросила Мария
-Да, - серьезно ответила бабушка, - я была тогда такая маленькая, как ты...
-Ты была маленькой? - удивилась Мария, а потом засмеялась так, словно крохотный колокольчик зазвенел
-Да, - улыбнулась бабушка, - правда, это было очень давно... У меня были такие же золотые волосы, как у тебя, и я заплетала их в косы...
-А почему у тебя сейчас белые волосы?
-Потому что, - грустно ответила бабушка, - когда мы стареем, наша внешность меняется — волосы белеют, а кожа сморщивается и сохнет, как осенний лист... -Но в этом нет ничего страшного, просто мы должны платить за то, что когда-то были молодыми и красивыми...
Мария замолчала и задумалась. Бабушке всегда нравилось смотреть, как она морщит свой прекрасный лобик, как на розовые щечки падают тени длинных черных ресниц. Так они стояли долго, бабушка и внучка, пока Мария снова не заговорила:
-Бабушка, а почему этот цветок никогда не цвел? - она указывала на алое, стоящее в глиняном горшке, притулившись к белой оштукатуренной стене
-О... - загадочно протянула бабушка, - этот цветок раньше, давно-давно все называли столетником, потому что цветет он раз в сто лет, когда становится свидетелем зарождения великой любви между мужчиной и женщиной, любви, способной на все...
-А ты видела, - восхищенно спросила Мария, - как он цвел?
-Нет, - грустно ответила бабушка, - на мою долю не выпало великой любви. Но, быть может, она выпадет тебе, милая.

« Последнее редактирование: 03 Ноябрь 2011, 13:16:13 от Dolly Do »
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #1 : 02 Ноябрь 2011, 14:20:00 »
Дневник Марии. 21 год спустя
3 мая, понедельник.
    Я всегда любила весну. С самого детства мне нравилось следить за тем, как деревья и цветы словно просыпаются от долгого зимнего сна, как они восторженно и немного удивленно оглядываются...
     Это моя двадцать пятая весна, такая же буйная, звенящая, красивая и вечно молодая....
   … и первая весна без бабушки.
     Она умерла, и вместе с ее уходом ушло из моей жизни то волшебство, которым она одаривала меня с детства. Словно мои глаза и душа открылись взрослому, серьезному и практичному миру, а я оказалась не готова к нему. Для бабушки не было различий между реальностью и вымыслом, для нее границы миров стирались, и один просачивался в другой.  
     Но теперь... Я не знаю, как мне жить. Я потеряна.
     Наверное поэтому я решила вернуться в маленький, аккуратный домик бабушки, тонущий в зарослях малины, черной смородины и в белоснежно-дымчатых цветах дикой яблони. Он всегда напоминал мне пряничный домик. Даже приехав сюда девушкой, я заметила еще издалека розоватый карамельный дымок, клубами валящий из белоснежной трубы. Конечно, это была иллюзия, размытое воспоминание из прошлого, из счастливого солнечного прошлого.
     Войдя в бабушкину спальню, все место в которой занимала огромная, старинного вида двухместная кровать, я спешно подошла к окну.
     Все цветы, что мы с бабушкой так бережно собирали, были на месте. Цвели фиалки, а к уголку робко жалось алое.
«Столетник, - подумала я и усмехнулась»
     Я прекрасно помнила ту красивую историю, которую бабушка рассказала мне много лет назад. Загадочный, притихший голос бабушки звенит в моих ушах так четко, слово это было вчера. Словно только вчера мы стояли с ней возле этого самого окна, и она рассказывала о великой любви между мужчиной и женщиной. О любви, которая способна все. О любви, которая пробуждает столетник от долго сна и заставляет его расцветать...
     Я всегда мечтала о такой любви, это многие годы было моим тайным стремлением, о котором никто не знал... Однако бабушка догадывалась. Ее проницательность, как и способность выдумывать сказки, всегда была ее отличительной чертой... Она никогда не говорила мне о том, что понимает мои мысли, лишь поглядывала иногда задумчиво и не более.
    Я искала любовь. Искала со странным рвением, так, словно от этого зависела моя жизнь, и в этом стремлении я стала совсем неразборчивой. Принимала страсть за любовь и яростно бросалась в ее омут... В итоге, мне всего двадцать пять, а я уже познала всю горечь отношений между мужчиной и женщиной. Много раз меня предавали, бросали и ломали, как куклу... Но история о столетнике подпитывала меня, я верила в нее всей душой, а от того поднималась и продолжала поиски...
    Бабушка винила себя в том, что происходило со мной, и частенько плакала по ночам, ожидая моего возвращения с очередного свидания... Да, я была неблагодарной, я корю себя за это. Но я любила бабушку всем сердцем, самой подлинной и чистой любовью... Она чувствовала это и любила меня в ответ не меньше.
     Я помню каждого мужчину, к которому когда-либо испытывала страсть или же любовь... Помню каждую историю, помню каждый миг. Не знаю, что побудило меня написать о них, написать о себе, о том, как каждое чувство меняло меня, но факт остается фактом — я сижу у письменного стола, передо мной раскрытая, пустая пока еще тетрадь, в руке заточенный до остроты карандаш. Да. Я напишу о каждом. Напишу для себя, потому что мне это нужно. Я хочу понять, кто я есть, кем я была и что заставило меня измениться... Это будет долгая история, хотя многие сказали бы, что я еще так молода и только начинаю жить. «Да что ты можешь знать?». Этот вопрос задавали мне много раз, и я не считала нужным отвечать на него.
    Я не такая, как все, и то, что я отлична от других, временами внушает мне страх. Но только временами. Меня называли по-разному — неразумной девчонкой, которая не знает, чего ждет; самоуверенной девицей, играющей чувствами мужчин и не способной чувствовать; и даже шлюхой.  Да, наверное, я шлюха в каком-то смысле, потому что они торгуют своим телом, выставляя его напоказ, я же выставляла напоказ свою душу и свои чувства.
    Хотя, мне плевать, что обо мне думают. Потому что жизнь, данная мне только лишь моя, и никто другой не в праве меня судить. Бабушка всегда говорила: «Никогда не слушай сплетен о тебе, дорогая. Люди судачат из зависти, потому как не могут сами решиться на то, на что решилась ты. Детка, жизнь всего одна и никто не даст тебя времени после смерти, чтобы сделать то, что желанно. Если чего-то  хочешь — делай. И не думай ни о ком». Пишу, и ее голос звенит в ушах. Я помню каждое слово, сказанное ею, помню каждую улыбку. Я представляю, что бы она сделала, узнай, что я собралась обо всем написать. Она бы по-доброму усмехнулась и, сощурив один глаз, оглядела бы меня с ног до головы. «Отлично придумано, Мария. Обязательно дай мне прочесть, как закончишь».
   Ну вот. Опять слезы. А так хотелось избежать этого... Но я, видимо, еще не раз буду плакать, потому что ворошить воспоминания всегда больно. Но раз уж начала, то придется терпеть. Терпение — это благо.
« Последнее редактирование: 02 Ноябрь 2011, 17:53:40 от Dolly Do »
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Ryuzaki

  • Местный маньяк
  • Творец
  • *
  • Сообщений: 5230
  • Репутация +159/-0
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #2 : 02 Ноябрь 2011, 16:39:47 »
ничего, если укажу на парочку опечаток и ошибок?)

-Эта фиалка, - ответила Мария, и пристально, выжидающе посмотрела на бабушку большими серыми глазами. - наверное "это", так как Мария отвечает на вопрос "что это?". лишняя запятая.

они прилетают, чтобы потанцевать на нежных лепестках, попеть песни, и испить капли росы, скатывающиеся по утрам, как бриллианты. - лишняя.

О любви, которая пробуждает столетник от долго сна, и заставляет его расцветать... - лишняя.

Бабушка винила себя в том, что происходило со мной, и частенько плакала по ночам, ожидая моего возвращения с очередного свидания. - не хватает.

Она чувствовала это, и любила меня в ответ не меньше. - лишняя.

Это будет долга история, хотя, многие сказали бы, что я еще так молода и только начинаю жить. - "долгая", лишняя запятая.

Я не такая, как все, и то, что я отлична от других, временами внушает мне страх. - не хватает.

Потому что жизнь, данная мне, только лишь моя, и никто другой не в праве меня судить.  - не хватает запятой, "вправе" слитно.

никто не даст тебя времени после смерти, чтобы сделать то, что желанно. - "тебе".

по-видимому, дальше будет интересно... если она собралась рассказывать свою историю от начала до конца) каждая глава - новая история... интригует)
Заходят как-то аморал, нигилист и уставший от жизни циник (все - оппозиционные активисты) в бар. А бармен им: "У нас спиртное только с 18 лет".

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #3 : 02 Ноябрь 2011, 17:54:26 »
Спасибо большое за прочтение! Исправила) Если интригует, значит, наверное, стоит продолжать)
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Ryuzaki

  • Местный маньяк
  • Творец
  • *
  • Сообщений: 5230
  • Репутация +159/-0
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #4 : 02 Ноябрь 2011, 18:11:28 »
разумеется, стоит) это достойно продолжения)
Заходят как-то аморал, нигилист и уставший от жизни циник (все - оппозиционные активисты) в бар. А бармен им: "У нас спиртное только с 18 лет".

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #5 : 03 Ноябрь 2011, 13:15:51 »
   Мария отбросила карандаш и в изнеможении откинулась на спинку стула. Это занятие отняло у нее гораздо больше времени и сил, чем она рассчитывала. День клонился к вечеру, и на небе выступили уже алые пятна заката. Написание дневника затянуло Марию, как в трясину, ей непреодолимо хотелось вспоминать все, до малейшей детали, все, что она пережила. В старании подбирать нужные слова, она совсем забыла где находится и сколько времени показывают тонкие стрелки на старинных бабушкиных часах. Мария была в стране своих воспоминаний. События уже невозвратно ушли, а память останется с нею навсегда. Она улыбнулась этой мысли и, захлопнув дневник в тяжелом кожаном переплете, поднялась.
    Она подошла к зеркалу, которое еще ребенком использовала вместо мольберта, чем доводила бабушку до отчаяния. На Марию смотрела красивая молодая женщина в длинном деревенском платье и белом переднике. Светло-русые кудри лежали по плечам, на щеках разливался яркий румянец. Мария коснулась рукой разгоряченного лица, тут же почувствовав ледяной холод своих ладоней. Вокруг глаз и на лбу уже поселились первые морщинки, а в волосах серебром проскальзывала седина.
     Мария вздохнула и отошла от зеркала.
     Этой ночью она почти не спала. Что-то тревожное чудилось ей в пустом доме, шорохи, вздохи, еле уловимые шаги не давали покоя. В конце концов, оставив бессмысленную надежду погрузиться в сон, она поднялась, зажгла торшер в красном бархатном абажуре и, устроившись в кресле, принялась писать.
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #6 : 16 Ноябрь 2011, 12:51:25 »
4 мая, вторник
     Не спится. Хорошо, что голова не болит, как это часто случается, иначе от меня бы не было толку. Боль выбивает из колеи. Терпеть не могу боль.
     Все началось еще в детстве. Еще тогда страшные приступы мигрени одолевали меня и я, девчонка лет пяти, терпела, стиснув зубы и беззвучно рыдая.
    Я боялась беспокоить мать. Она придерживалась мнения о том, что человек — будь то даже ребенок — сам виноват в своем недуге.
    Я смутно помню маму. Мне было десять, когда умерла от рака. Вот так странность — всю жизнь она презирала больных людей, причиной их страданий называя слабость или же лень, но сама не смогла избежать подобной участи, сколь сильной она ни была. У матери был стальной характер. Она отгораживалась от мира толстой стеной своих принципов, в которой не было даже крохотной бреши, сквозь которую могла бы проникнуть любовь ко мне. Быть может, мать и любила меня. По-своему, странно и ни для кого не понятно, но тем не менее, она никогда не давала причин так думать. Я долго пыталась подступиться к ней, долго добивалась ее расположения, но тщетно. Я не могла постоянно натыкаться на стену, которую она с таким усердием выстроила вокруг себя. Я отступила.
    Быть может, причиной странности матери был мой отец. Он ушел, когда мне не исполнилось и года. Семейная жизнь оказалась для него невыносимым испытанием, и он сдался, трусливо сбежав. Бабушка говорила, что мать не плакала вовсе, но, тем не менее, что-то безвозвратно сломалось в ней что-то бес следа ушло. Сейчас я думаю, что это любовь к жизни покинула ее, потому что с тех пор мама улыбнулась только однажды — когда глядела на языки пламени, лижущие вещи отца, оставленные им по глупости в нашем доме. Скорее всего именно уход отца породил ее болезнь и ускорил смерть, ведь мама любила его до самого своего конца.
    Те немногие годы, что мы прожили втроем — я, мама и бабушка — сливаются в моей памяти в одну серую полосу. Раздражительность матери не давала покоя, а мечтательность бабушки, которую она прививала и мне, злила ее еще больше. Однако именно тогда все началось. Именно тогда бабушка рассказала мне про столетник.
     Знала ли я, что эта история наложит на мою жизнь такой отпечаток? Думала ли я, что столько всего произойдет в моей жизни из-за детской сказки? Черт возьми, я до сих пор в нее верю. Я вхожу в пору зрелости, а мое сердце еще ноет от сознания не найденной любви. Это пугает.
    Сколько раз мне выпадала возможность создать семью, сколько раз я отказывала мужчинам из страха, что мои чувства к ним не подлинны, не долговечны... Хотя, в конечном счете, я и оказывалась права. Страсть, на первых порах принятая за любовь, уходила, и я снова становилась вольной птицей.
    Но обо всем по порядку.
    Первые чувства, самые сильные и подлинные свои чувства я испытала еще в детстве. Я была милой шестилетней девочкой с огромными глазами и золотыми кудряшками. Предмет восхищения взрослых и зависти подружек. Беззаботная, не обремененная пристальным вниманием родителей, с ранних лет я делала все, что заблагорассудится. В деревушке, где мы жили, были тихо и спокойно. Никто не слышал ни о каких громких происшествиях, не было скандалов, ссор, размолвок. Все люди с нескольких узких улочек знали друг друга, и никто не испытывал страха при наступлении темноты.
    Я всегда была окружена галдящими и хихикающими девчонками, но их общество еще тогда тяготило меня. Сама не сознавая до конца своего желания, я хотела душевной близости, понимания, способности общаться без слов. И однажды я получила то, чего желала.
    В доме, стоящем напротив нашего, поселилась семья — мать отец и два сына. Их появление, как камень брошенный в спокойную воду, всколыхнуло размеренную жизнь нашей деревеньки. Они были новыми людьми, они были интересны. Бабушка, взяв меня за руку и собрав корзинку с гостинцами, на следующий после их приезда день отправилась знакомиться с новыми соседями. Открыл дверь один из сыновей — смуглый, долговязый малый с веселыми черными глазами. На вид ему было лет двенадцать. Он вежливо поздоровался с нами и тут же пропустил в дом. Его мать, женщина средних лет, высокая, худая с длинными волосами цвета вороного крыла, собранными в тугой пучок была явно рада гостям. Она тут же засуетилась, накрывая на стол.
-Меня Инна зовут. А вас как? - сияя, спросила она, звеня тарелками
-Я — Вера. - Представилась бабушка, ставя корзинку на стул. - А это моя внучка Мария.
-Но я же не могу звать вас по имени. - Смутилась Инна.
-Отчего нет? - Рассмеялась бабушка своим волшебным смехом. - Я еще не настолько стара.
     Инна оказалась замечательной женщиной, веселой, доброй и простодушной. В ней не было ни доли расчетливости, она во всем, до последней капли была честна. Тогда я не обратила на эти качества ни малейшего внимания, но сейчас, вспоминая все подробности этой встречи, я все больше поражаюсь уникальности этой женщины.
    Однако ее, как и всех необычных людей, ждала особенная по своей жестокости судьба. Инна похоронила мужа и старшего сына, которые погибли в чудовищной автокатастрофе, а вскоре, заболев воспалением легких, умерла сама. Это случилось годом позже смерти моей матери.
    Инна была не похожа на мою мать. Она была сильной, на редкость сильной женщиной. Она не выстраивала вокруг себя защитных стен, не подпуская обиды мира. Она принимала их, и переживала одну за другой, не жалуясь. Но как  все сильные люди, она однажды сломалась. Смерть мужа и сына оставила на ней неизгладимый отпечаток. Она не могла больше выносить удары судьбы, потому что с каждым разом удар становился сильнее. Однажды она упала и больше не поднялась.
     Но тогда, двадцать лет назад, она сидела за столом, счастливая и ни о чем не подозревающая. Могла ли она подумать, что так обернется ее судьба? От подобных мыслей бросает в дрожь.
А ведь вы еще не знакомы с моими сыновьями! - встрепенулась она и, вскочив, позвала. - Женечка, Димочка, подойдите не надолго!
     Из другой комнаты появились два мальчика. Один, высокий и смуглый, который открывал дверь, другой крепкий, не смотря на свой небольшой рост, хмурый, с теплыми карими глазами.
-Это мои сыновья. - С гордостью объявила Инна. Она указала на старшего. - Это Женя, и его брат Дима.
-Стало быть, Евгений и Дмитрий, - улыбаясь промолвила бабушка утираясь салфеткой. Одной из ее склонностей было звать всех только лишь полными именами. За всю мою жизнь она ни разу не назвала меня Машей.
     Тогда впервые в жизни я испытала неукротимое желание понравится Дмитрию, я хотела этого так настойчиво, что покраснела от стыда и спрятала лицо в ладонях.
     С того дня мысли о Дмитрие заняли мое девчачье сердце. Я думала о нем, мечтала о нем целыми днями, смотрела, как он сидит на крыльце своего дома, поджав ноги и думает о чем-то. Сейчас я прекрасно понимаю, что привлекло меня в нем — необычность. Он, будучи всего на пару лет старше меня, казался совершенно взрослым, маленьким мужчиной. Он никогда не носился по улицам, изображая из себя вождя индейского племени, не воровал яиц из птичьих гнезд, не дергал девочек за косы, не прятался от матери, когда та звала домой. Он был другим, не похожим на остальных, и это нравилось мне. Подобно ему, я совершенно отдалилась от своих прежних друзей и более не покидала своего двора, часами просиживая на крыльце, обхватив руками колени и изредка поглядывая на Дмитрия. Иногда мне казалось, что он тоже временами бросает на меня заинтересованные взгляды. Его явно удивляло мое поведение. Между нами велась борьба — кто кого пересмотрит, кто кого пересидит, и я, хотя и намеревалась выиграть эту битву, через пару недель все же сдалась.
      Был замечательный августовский день, наполненный ароматом яблок и меда. На небе не было ни тучки, солнце светило во всю. Я помню тот день так хорошо, словно это было вчера, словно не пролетело тех томительных, смутных двадцати лет.
     Я встала с крыльца с бешено колотящимся о ребра сердцем, одернула юбочку и неуверенными шагами пересекла разделявшую наши дворы узкую улочку. Когда я подошла к нему, он поднял на меня взгляд, в котором еле заметно проскальзывало торжество — он выиграл нашу битву, начатую по негласному договору.
-Привет. - Поздоровался он
-Привет. - Покраснев, отозвалась я и принялась теребить подол юбки
-Моя мала испекла пирожки и ревенем. - Улыбнувшись во весь рот, сообщил он. - Хочешь попробовать?
-Да! - Обрадовалась я и тоже улыбнулась. Это предложение было высказано так просто и по-доброму, что у меня появилось странное ощущение — мы с Дмитрием стали друзьями с первого дня знакомства, хотя с тех пор ни разу не перекинулись словом.
     Он тут же вскочил, сходив в дом, вынес целую тарелку пирожков, присыпанных сахарной пудрой, и поставил на крыльцо. Я неуверенно присела рядом с ним и взяла угощение. Не произнося ни слова, мы ели, пока тарелка не опустела. Молчание наше было не тягостным, а добрым и дружеским. Мы словно общались без слов, безукоризненно понимая друг друга.
   Не знаю, сколько мы сидели так, ведя безмолвную беседу. Через ограду заглядывали мои подружки, в которых я всегда мало нуждалась. Они прыскали со смеху, прикрывая рты пухлыми ладошками, глядя на нас. Наверное, мы и вправду выглядели смешно. Кудрявая, легкомысленная на вид девочка и хмурый, задумчивый мальчик, сидящие рядом на крыльце в непрерывном молчании... Такие непохожие... Такие разные... Никто, кроме разве что, бабушки, не понял бы нас тогда. Не смог бы проникнуть в суть того взаимопонимания, что зародилось между нами. Нам не нужны были слова, никогда не нужны. Мы использовали их чтобы не казаться слишком другими, чтобы не смущать окружающих своим молчанием... Но именно в нем проявлялось родство наших душ, родство, которому суждено было прерваться.
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Лариса

  • Ангел-хранитель
  • Легенда
  • *
  • Сообщений: 3079
  • Репутация +182/-0
  • Пол: Женский
  • Добрая фея
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #7 : 17 Ноябрь 2011, 05:47:32 »
Живо, доверительно.
 
Только почему " тихий бабушкин голос звенит в ушах"?
 Может  лучше - слышится?
опечатки  есть.
Дамы пишут трогательно, с этим ничего уж не поделаешь!
Михаил Булгаков.

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #8 : 17 Ноябрь 2011, 11:39:18 »
Спасибо большое)

Опечатки - это святое:D
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Лариса

  • Ангел-хранитель
  • Легенда
  • *
  • Сообщений: 3079
  • Репутация +182/-0
  • Пол: Женский
  • Добрая фея
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #9 : 17 Ноябрь 2011, 16:44:22 »
Несомненный дар расказчика, повествователя. Умница, работай.   Будет  успех! Вне  всяких  сомнений.
Дамы пишут трогательно, с этим ничего уж не поделаешь!
Михаил Булгаков.

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #10 : 17 Ноябрь 2011, 16:54:12 »
Спасибо огромное!! Мне очень приятно это слышать)
Буду стараться, совершенствоваться)
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Лариса

  • Ангел-хранитель
  • Легенда
  • *
  • Сообщений: 3079
  • Репутация +182/-0
  • Пол: Женский
  • Добрая фея
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #11 : 17 Ноябрь 2011, 17:13:38 »
 Верю и никто не переубедит меня в твоём успехе. Целенаправленно работать и всё будет наилучшим образом. При таких задатках и способностях... всегда всё получается.
Дамы пишут трогательно, с этим ничего уж не поделаешь!
Михаил Булгаков.

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #12 : 17 Ноябрь 2011, 18:54:54 »
Мне приятна Ваша вера) Я постараюсь ее оправдать :краснею:
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Лариса

  • Ангел-хранитель
  • Легенда
  • *
  • Сообщений: 3079
  • Репутация +182/-0
  • Пол: Женский
  • Добрая фея
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #13 : 17 Ноябрь 2011, 19:55:25 »
 С Богом  моя  старательная, работоспособная и умная  писательница. Здоровья и успехов.    С надеждой, верой и любовью к тебе, Лариса
Дамы пишут трогательно, с этим ничего уж не поделаешь!
Михаил Булгаков.

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #14 : 17 Ноябрь 2011, 19:56:58 »
Ооой, Вы меня захвалили)))
Спасибо оооогромное!!
Вам тоже всего самого-самого хорошего! Я безмерно рада, что у меня есть такой читатель. критик, учитель и друг :)
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Лариса

  • Ангел-хранитель
  • Легенда
  • *
  • Сообщений: 3079
  • Репутация +182/-0
  • Пол: Женский
  • Добрая фея
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #15 : 17 Ноябрь 2011, 20:02:55 »
 И друг,  и читатель. Сообщай о новинках. :-*
Дамы пишут трогательно, с этим ничего уж не поделаешь!
Михаил Булгаков.

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #16 : 17 Ноябрь 2011, 20:03:50 »
Хорошо, непременно сообщу!
Планирую пока продолжать Столетник, буду по мере продвижения выкладывать)
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Лариса

  • Ангел-хранитель
  • Легенда
  • *
  • Сообщений: 3079
  • Репутация +182/-0
  • Пол: Женский
  • Добрая фея
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #17 : 17 Ноябрь 2011, 21:34:16 »
Дерзай. С Богом.
Дамы пишут трогательно, с этим ничего уж не поделаешь!
Михаил Булгаков.

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #18 : 18 Ноябрь 2011, 20:10:19 »
   Мария потерла лоб. Голова раскалывалась. Вот странность — она все никак не могла привыкнуть к этой боли, хотя она преследовала Марию по пятам уже много лет... Стрелки на часах медленно подползали к четырем. Близилось утро. Глаза отяжелели и покраснели от бессонной ночи. Буквы, написанные ее крупным, летящим почерком, расплывались перед помутневшим взглядом. Спать не хотелось. Мария выглянула в окно: темно-синее небо на востоке заалело, звезды взволнованно, предрассветно трепетали, готовясь растаять от первого же солнечного луча. Стояла звенящая тишина, которую ничто не нарушало. Крохотная деревушка, все еще укутанная ночью, спала. Казалось, только Мария не могла погрузиться в мягкие объятья дремоты. Мысли, воспоминания, загнанные в глубины сознания, всплывали теперь, волнуя и даже пугая. Перед Марией представали давно забытые лица, которые она не желала видеть. С каждой минутой затея с дневником казалась ей все более глупой и даже безумной — слишком много боли причиняли воспоминания. Но в то же время что-то двигало ею, что-то тянуло ее руку к затупившемуся карандашу и еще не исписанным листам. Что-то рвалось наружу из ее памяти, и Мария ничего не могла с собой поделать.
« Последнее редактирование: 18 Ноябрь 2011, 20:10:33 от Dolly Do »
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"

Оффлайн Dolly DoАвтор темы

  • Графоман
  • *
  • Сообщений: 1070
  • Репутация +62/-0
  • Пол: Женский
    • Просмотр профиля
Re: Когда цветет столетник
« Ответ #19 : 18 Ноябрь 2011, 20:12:07 »
4 мая, вторник.
      Хочу спать, но сон упорно нейдет. Кажется, я становлюсь наркоманкой — не могу оторваться от бумаги даже на несколько минут. Господи, что я делаю? Для кого я пишу все это? Кто станет читать мои записи о жизни, никому не интересной? Детям моим — если, конечно, они будут у меня — я этого не покажу никогда. Незачем. Да и сама я, думаю, все это перечитывать не буду. Нет никакой радости в переживании того, что уже ушло.
     Мама умерла зимой, когда мне едва исполнилось десять. До этого я никогда не сталкивалась со смертью, и необходимость чувствовать повсюду в нашем маленьком домике ее дыхание стало для меня ударом. Страх пропитывал меня тогда до кончиков пальцев. Я стала спать плохо, мне снились кошмары, наполненные мрачными фигурами, которые преследовали меня и при свете дня. Бабушке пришлось оставить наш домик и переехать в город, к второй своей дочери. Она думала, что в городе я смогу оправиться и перестать бояться темноты. Бабушка ошиблась. Я боюсь темноты до сих пор. Однако я привыкла к ней, насколько, конечно, это возможно — привыкнуть к страху.
     Мне пришлось расстаться с Дмитрием, что стало для меня еще большим ударом, чем смерть матери. Мне его не хватало, не хватало того родства и взаимопонимания, которых у меня более не было ни с кем... Осенью до нас с бабушкой дошли слухи о гибели его брата и отца и чуть позже — о смерти матери. Эти вести, должно быть, всколыхнули нашу крохотную деревеньку как камень, брошенный с размаху в тихую воду...
      С Дмитрием я не смогла повидаться и на похоронах его матери — бабушка не позволила мне поехать с ней. Сославшись на мою учебу, она оставила меня с теткой, которую я терпеть не могла.
     Для меня наступили поистине темные времена. Целыми днями я была предоставлена сама себя — маленькая девочка, которой пришлось быстро повзрослеть. Я завела обыкновение — просиживать до самой ночи на скамье в старом парке. Это тихое, малолюдное местечко стало на время моим пристанищем, где страх покидал душу, уступая место покою. Я испытывала истинное наслаждение, разглядывая редких прохожих, погруженных в свои трудности и отрешенных от остального мира. В основном это были пожилые люди, переставшие видеть в жизни прелесть. Взгляды их затянутых пеленой глаз были пусты. В них жило только ожидание неизбежного конца, который мог постигнуть их в любую секунду. Да... Я знала, что такое смерть. Мне всюду чудился ее прогорклый запах, виделся ее темный силуэт. Она, казалось, ждала меня. Я чувствовала это напряженное ожидание, прерывающееся поминутно проклятьями оттого, что я не желала прощаться с жизнью.
     Мне нравилось слушать шелест ветвей, сплетающих над моей головой арку. Я завороженно наблюдала, как изумрудные листья сменялись янтарными и рубиновыми, а затем облетали, тихо ложась на землю. Их топтали ничего не видящие прохожие, а мое сердце разрывалось от жалости к втоптанной в грязь красоте.
    Однажды я пришла в парк, и все переменилось. Листья, лежащие на влажной земле, которые вчера еще отчаянно сияли красотой, теперь промокли и поникли. Жизнь в них потухла, и теперь они напоминали груды крохотных трупиков, сваленные невпопад на тротуаре. Ветви, как обнаженные кости мертвецов, навевали мысль о темноте и могильном холоде. Я хотела уйти, но не ушла. Как обычно, я села на скамейку и загрустила.
     И вот тогда, именно в тот момент печали, я увидела ее.
     У заброшенного, местами облупившегося и полуразрушенного фонтана стояла девочка. Красное распахнутое пальто, разбросанные по плечам черные, точно смола кудри. В руках груда намокших листьев, которые она только что выгребла со дна фонтана.
То, что красиво — красиво. Даже когда увядает. То, что мы любим — мы любим. Даже когда умираем.
М. Горький. "Утро"