Купол синий своим крестом,
как указательным перстом
в небо тычет, а парк пустой
тайны наши хранит до сих
пор и полон всё так же сил,
весь пропитанный "соль, ля, си".
Там знакомый пути маршрут
помнит прикосновенья рук,
и в молчании не соврут
те свидетели, что стоят
вдоль аллеи, её края
формируя собою, в ряд.
Стану ли там теперь искать
самодостаточность, пока
осени жёлтая тоска
цвет растеряет к холодам?
Да, и бесцветность врядли даст
что-то. Лишь календарных дат
чёрно-красная ерунда.