Художник, развернув мольберт
В единый миг…
Пространство…
Палитрой удержать…
Спешит
Скорее формой облачить
Не ведомое содержанье…
Свой Мир, собою, сохранив…
В тот Миг
Живого отраженья…
Художника, тот лик
Как Мир
Живого воплощенья
На веки - вечные застыв…
Ответом - Мглы, того познаний
Свет вечных красок на холсте
Оставит след воспоминаний…
Другой, на камне ищет след
При мысли содрогаясь
Что, он, один, открыл секрет
В подвалы погружаясь…
И руны, ветхие сложив
Чтит памяти забвенье
В единый образ обличив
Времён соотношенье
Поэт, владея словом Музы
В высоких помыслах своих
В своей душе находит узы
И разрывает с болью их
Себя, перенося в пространство
На целый Миг - Того, воззрев
И падает, без сил убранства
Как тело грешника, сгорев
Учёный, ближе всех к ответу…
Он, может тайну разгадать
Как рассчитать, чтоб силой Света
Той Тьмы, пространство покорять…
Но, он слепой, в воображенье
Безлик душой и не терпим…
Его машина, к сожаленью
Лишь разделяет мысли с ним
Врач, за болезнью погружаясь
В кровавом чреве, ищет суть
Где, может быть, хранится Вера
В души - обличье заглянуть…
И каждый раз, закончив дело
Смывает кровь чужую он
И мысли, - как всё очертело…
Зальёт спиртным, как страшный сон
Философ, логикой натружен
Религий, стен - хранит ответ
Но остальным, он мало нужен
Среди живущих – Бога нет!
Так, Кто же?
Из всех - живущих
Постигнет таинство сие?
Нет, в данном Мире, сил насущных
Для воплощения извне