Настало время сжечь те горы стихов,
которыя я писал по ночам.
Перебирая косички из слов
вплетая в них синюю ленту печаль
...вплетая в них синюю ленту печаль
...вплетая в них синюю ленту печаль
не думая как свое завтра начать.
А пока я не знал что такое любовь,
я не знал что есть такое боль.
Она греет в морозы и прекрасней чем розы.
Но губит людей, в ней смертельная доза
сладкого яда, и станет наградой - вечная ночь
и значит так надо, и ни кто уже не сможет помоч.
Но мои паруса не дремлют,
они несут меня по ветру.
Одну забыл, а десять встретил
я теплых весен на этой планете.
Но не забыть того что было,
как водой на камнях выбило.
Эти линии - шрамы синие,
то как звали её по имени.
Я прожил расстрел и я поумнел.
Теперь то я знаю, я не ошибаюсь,
что правда и ложь - одно и тоже.
Мне не смешно и я не улыбаюсь
... мне не смешно и я не улыбаюсь
... мне не смешно и я не улыбаюсь
но и за все что я сделал не каюсь.
Ведь были минуты и я видел "их" сверху,
этих серых людей, такая потеха.
Пустые их души, застывшие лица,
замерзшие губы. Их жизнь как таблица:
нолей, единиц, незакрашенных клеток,
все тех же вопросов и тех же ответов.
Не зная что лудший их друг это ветер!