Можно говорить о чем угодно, можно жить чем угодно… Можно искать эту готику во всем. В тех кирпичах, окутанных туманом, о том, что всегда было, но чего нет. Параноидальные мысли. Их слишком много. Как самоубийц. Они больные, они теряют не успев как следует поиметь жизнь, а это не правильно. Таких не любят. Я не люблю московские кладбища. В их запустении слишком много любительской скорби. Того ширпотреба, что хватает на улицах. Живые трупы, мертвые люди. А кто я? Живу смертью или умираю от жизни. Они ненавидят, а мне все равно. Их артерии легко рвутся. Спасаю или убиваю? Может, я слишком добра к ним? Они все равно умрут. В оглушающей ли музыке или в этом здании, умирая от туберкулеза, выплевывая свои легкие. Оно старее меня, тебя, всех. Живя, где – то в центре Москвы, оно медленно взирает на тебя, переваривая в себе тех, кто попался, тех, кого уже почти нет. Они лишь догадываются, что я здесь, где-то рядом. Все равно ли им? Нет.. Им страшно умирать. Всем страшно. Мы не можем говорить о чем угодно. Мы не можем жить чем угодно. Сраная готика.
Вы думали о плоти? Как красиво кусочки плоти оседают на руках. Мы художники такие же как все, но другие. От этого тошно и даже вечный лес не может затмить этого тошнотворного чувства. Просто бежишь и думаешь. От кого бежать или для чего - от злости или от привязанности. От животной мысли принадлежать ему. Бесконечная охота. Но мы кайфуем от этого и врем сами себе. Я ненавижу его. Пожалуй, я убью его, но позже. Когда - то он убьет меня. Но я хочу бояться, я хочу бежать, как его жертва. Я хочу споткнуться, упасть и быть убитой на стуле в вонючем сарае. Тогда мои куски кожи будут оседать на его руках. Когда - нибудь я обязательно убью его.
Глаза у них не такие - паранойя занимает не последнее место. Где правда, а где насмешка? Ненавижу их. Они психи. Простой олигофрен или шизик. Не добрые, не злые - они не меньше ненавидят нас. Главное, не верить и не врать. Что за ген у них в голове? Я боюсь тех, кто жаждит их удовлетворения. Им не нужна наша жизнь, но у них глаза убийц. Не нужна наша любовь, которую жаль тратить на таких, как они. И если тебя прижали к стене, то не значит, что повезло.
Но я хочу знать почему. Почему они это совершали. Сажали на крюки, заставляя есть себе подобных. Почему их возбуждают недавно разложившиеся тела юных мертвецов. Кому они молятся?
Иногда я вижу их на кладбище, но редко. Пафосные одежки и сраный черный макияж на всех доступных частях тела этих незрлых ублюдков. Им нравится их понимание полного непонимания. Онанируя над порнушкой в своей обклеенной постерами комнате и крича Ave SATANAS в виртуальном пространстве они похожи на овец, боящихся своего возжелания волка. Иногда меня забавит желание этих овечек прийти на кладбище - страх и интерес движут ими. Но реально ли они хотят того, зачем приходят? Хотят ли войти в эти разложившиеся тела и кончать на многовековые косточки... Быть кем - то и никем. Со всеми и против себя же. Любить черные розы и бояться получить их от смерти. Обрести крылья не взирая на веру в своих лживых богов. Кровь никогда не омоет их.
Открыть ворота куда-то, не надеясь на ключи и закрытые ставни. Вызывать дьявола, уповая на бога. Рисовать свои пентограммы чужими руками. Они думают, что впускают дьявола, омывая божество кровью крыс и падали. Что же за бог, принимающий такие жертвы. Открывайте же ворота, бараны.Карусель для бедных и развлечение для глупых. Хватит клонировать друг друга, выражая общую индивидуальность. Смотреть и блеять, как стадо. Открывайте же ворота, бараны. Только нечего скотине на кладбищах пастись. Не любят вас проклятые боги.
Я не люблю спать и ненавижу сны. Они дают то, что никогда не было и не будет. Они для мазохистов. Они для уродов, каких полно на этом свете, но не для меня. Им нравится гадать их, вникать в ту суть, что навсегда закрыта для них. Боль…Боль…Боль…Сны – это смерть.
Вам нравятся чувствовать себя хозяином того, чего нет. Вам нравится быть хозяином боли и страха, но я ненавижу вас, таких серых и маленьких в своей грандиозно построенной вселенной. Чувство марионетки плохо заделывают щели собственной недостаточности.
Гадалки, маги, колдуны выползают из щелей, как тараканы, желая подавится людским говном и вашей властью.
Меня бесят те, кто думают, что могут оседлать собственные сновидения, вгрызаясь в плоть анархизма интернета. Им нравится проникать в чужие сны и жить там, плодя свою фантазию. Нравится владеть ситуацией. Они занимаются в несуществующих реальностях, скачивая чертовы тренинги. Боюсь ли я? Хочу ли я? Мечтаю ли я о нем? Желаю ли быть пленницей в собственном кошмаре? Хочу ли не просыпаться под его взглядом, пронося сон в реальность. Боюсь ли я быть убитой там и проснуться с дыркой в брюхе? О, да…
