0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.
Знаешь…Я устал скитаться,Но к тебе — смотри — дошел.
Ритм - это свято.
Холод. Иней. Звезды. ВечерСерой кошкой прянул в дом.Плачут тоненькие свечиПод дрожащим огоньком.
риходят люди, дышат, пьют, смеются —Там, за стеклом, в аквариуме мира.Стреляют револьверы, яды льются —По крайней мере здесь, в моей квартире.Тяжелый шкаф, стекло в массивной рамеДавно бы протереть от пыли надо.И я слежу стеклянными глазамиС дубовой полки. Люди ходят рядом,Переживая крохотные драмыИ сотни тысяч маленьких комедий.Покорно шлют на письма — телеграммы,Бумагу бросив на огонь и ветер.Огонь сожжет, а ветер засмеется,Просыпав пепел над зеленым склоном…Сижу на полке. Что мне остается,Обдерганному чучелу вороны?