0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.
Я презирал излишки жизни,Не преклонял колен перед судьбой.Считал себя немножко лишним,В чужих мирах искал покой.Ну конечно же мужчинаНо непосредственность опасна,И белым камнем станет тьма.Ведь если я живу напрасно, То смысла в том, что я жива?Нет, это женщинаНе одинокий бард, не циник,И не палач с секирой на плече,Не вор, не шут и не алхимик,Я просто ветер для свечей.В чесотке образов замкнулась,Смирилась с участью своей.И так доселе не проснулась,А грежу россыпью камней.Да, это женщинаВ холодных фразах из туманаЛетаю днем и в свете лун.Я стала частью лжи, обмана,Отыгран путь тернистых струн.И здесь женщина...В земле повенчан с миром предков,Хоть я сейчас не мёртв, живу.Но жив отчасти, очень редко,Что толку, что как все дышу.Хоть бы уснул, не стал метаться,Не стал бы волком под луной.Я не хотел в себе копаться,Жалел, что вынес этот строй.Ну конечно мужчина!!Горят во мне слова без строчек,Чернеют искры в сердце льдом.Хотел наставить много точек,Но как всегда сказал: «Потом».Зачем тянуть в себя сознанье?Зачем пить сок из белены?Ведь я – никчемное создание,Пугаюсь звуков тишины.Да к черту всё, я не хозяин!Послал к чертям свои стихи!Пойду греть камни тех развалин,Что дали мне мои грехи.15.09.12
Как "поэт" - я, скорей, мужчина. Редко пишу от женского лица. Не знаю почему. Оно само так пишется. А в том стихе... можно попробовать объяснить это тем, что в голове перемешалось всё, что только можно. Ну, опять же, это не факт, но наиболее вероятный вариант.
Клеп, хорошие мысли)и вправду, зачем нас делить.
